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| Mansfeld Respect diplomatique : 4380  03/09 ETU 22:15 | Score : 7 Détails Onde. Sifflement. Choc.
Onde. Sifflement. Choc. Onde. Sifflement. Choc. De nouveau la pluie. Cette pluie acide. Onde. Sifflement. Choc. A ses battements contre les vitres se joignait la monotonie mécanique du respirateur articifiel. Cet appareil massif, régnant sur une galaxie de tuyaux, trônait en bonne place dans cette pièce blanche et vide. Onde. Sifflement. Choc. Face à la paroi de plastacier surplombant l'esplanade du Chapitre, un homme se tenait, debout, dans un grésillement quelconque. Un hologramme. Onde. Sifflement. Choc. A quelques pas de la fenêtre, un homme âgé, posé sur un lit, engoncé dans une jungle de drains, de câbles et de machines, semblait dormir comme un nouveau né. Le bruit mécanique des machines qui assuraient sa survie ne semblait pas troubler cet état aérien, cette sérénité. L'hologramme grésilla. La transmission n'était pas de qualité. Onde. Sifflement. Choc. L'homme âgé au regard mort n'était plus que l'ombre de lui-même. Ecorché vif. Il était devenu plus une machine qu'un homme. Il avait perdu l'usage de ses jambes. L'hologramme se surprit à pleurer. De colère. Pleurer, seul. Comme un fils pleure pour son père. Onde. Sifflement. Choc. Yerog Mansfeld, je te vengerai. Je te vengerai. Onde. Sifflement. Choc. Un instant, un éclat. Le général Weiss, bien que la transmission soit mauvaise, crut apercevoir une jeune femme dans la chambre. La pluie redoubla de violence. Yerog ? La république de machines se mit à vrombir, voyants lumineux et avertisseurs sonores beuglant toute leur surprise. Il était de nouveau là. Il s'était réveillé. Onde. Sifflement. Choc. Mansfeld. Te revoilà. |
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